Po et Zie sont dans un bateau (1)

Un rayon fait la roue
devant un cadre vide

Une banane mure
croyant garder la ligne
veut se mettre au régime

Un trombone vieillot
A l'air mal embouche
Crache ses sales notes
Sur une portée-pique

Un sarcasme d'envie
germe sur le parquet
atteint le secrétauire
qui s'écroule bêtement

Ridicule et mutin
Un matou trop miteux
Fut maté ce matin
Par deux matheux mutés.

En flots grondants et vagues
Des M mal aimés
glissent sur mon clavier
et s'étalent soudain

Et moi, dans mon lit-cage
Moi, maitre du barreau
Fier de ma couverture
Je mange un avocat.

Ceux qu'on damnait

Allongé sur le ventre
les deux mains dans le dos
Il attend le couteau
qui reste dans son antre.

Il rêve de soleil
de rivière et de joie
Et il pense aux abeilles
qui volent dans les bois.

Mais voulant couper court
A tous ces rêves idiots
nous voyons le couteau
s'abattre en un bruit sourd.

Voilà qui est bizarre
Le couteau rebondit
Epargnant le taulard
Qui trouve ça inouï.

Pas moins que le Samson,
Qui sur le coup se meurt
Condamnant le garçon
A se faire pendre ailleurs !

Au nid soit qui mal y pense

Pas si sotte que ça, Sidonie s'est sauvée.

Attirée par les mots d'un être trop malin

Soumises à ses caprices, prise et reprise à souhait

Sensée et si songeuse, elle fermait son esprit

Idolâtrant le corps, et trouvant là sa voie.

Oublierais-je sa vie, qui réveillait mon âme

Naguère, en d'autres lieux, quand j'étais un peu fou.

Ego sans trique...

Las, Narcisse un matin tint un langage sot

S'autorisant des mots modèles de bêtise

Isidore, O dévot, vota la convoitise

Isidore, O mutin, t'inventa un ragot.

Gauche et pâle catin t'invitant au culot

Loterisant l'écot qu'oblige la sottise

Isidore, O bécot, copula sans hantise

Isidore, O tétin, tint ici le gros lot.

L'autocrate trop fou, foudroyant les amants

Mentit au garde-fou, fourvoyant les dormants.

N'entendez-vous, poètes, êtes-vous un mirage ?

Agitant vos écrits, critiquant tous ces fats

Fabuleux mais trop bêtes. Etes-vous à la page?

A genoux, Isidore, tes cris sont bla, bla, bla.

Enfant de Bohème

Amolissement funèbre de toute trace triste

Ma mie m'a regardé de ses yeux de satin

Oubliée la misère qui encombre la piste

Unis pour toutes choses sans penser au matin

Rêvons de notre joie et vivons en artiste.

Complètement sonnet !

D'un sonnet importun je couvre ce papier

N'en déplaise vraiment à celui qui le lit

Je veux en deux, trois mots, tâter de poésie

Et d'avance me garde d'être trop critiqué

Ni vers enrubannés, ni rimes de bon pied

feront de moi célèbre, j'aime bien trop mon lit

Et crains plus, à vrai dire, les longs frimas d'envie

Que l'ennui solitaire, voilà ce qui me sied.

Parler pour ne rien dire, voilà qui me complait

Et fi de ces critiques qui me trouvent bien laid

Je préfère la plume, même pauvre pédante

A la rime bien faite, au vers bien tourné

N'en déplaise aux puristes qui vivent dans l'attente

D'inoubliables mots. Tenez, c'est terminé.

Pierre de Ronflard